Hades

Aunque la luz me molestaba en los ojos, el brillo del sol crepuscular era algo que me gustaba contemplar cuando visitaba la superficie. Las hojas de los árboles proyectaban sombras moteadas sobre el suelo, cubierto por un manto de hierba que acallaba mis pasos. El bosque parecía mudo: no se oía el piar de ningún ave, no se veía a ningún animal oculto tras el follaje ni tampoco la respiración contenida de ningún ser vivo. Pero a pesar de no verlos ni oírlos, yo sabía que estaban allí, escondiéndose de mí. Podía percibir claramente el intenso fulgor de sus almas pequeñas y atemorizadas.
El resplandor rojizo de la puesta de sol hacía que los árboles parecieran bañados en cobre. Unos junto a otros, como torres sinuosas, creaban un hermoso patrón laberíntico en el que me invitaban a perderme. El astro solar, a lo lejos, pendía sobre el horizonte como un ardiente corazón vivo. Gasté el poco tiempo que me quedaba en verlo morir entre las nubes. Grabé aquella imagen en mi interior para que me diera calor cuando fuera el momento de regresar a mis oscuros y fríos dominios eternos.
Las ramas crujieron y de la copa de un roble descendió ella. La reconocí en cuanto la vi, a pesar de que era la primera vez que coincidíamos. Era tal y como se suponía que debía ser: hermosa, cálida, tentadora. Cualquier otro ser que hubiera osado interrumpir mi despedida hubiese despertado en mí la ira, pero al verla no pude más que rendirme, asombrado, a su belleza. Mirarla era aun más doloroso que mirar al sol, pero bebí la luz de sus ojos con avidez. Ella levantó la barbilla, desafiante, y entreabrió los labios para decir algo. Pero no dijo nada. Los cerró y apartó la vista para dirigirla hacia, donde segundos antes, sangraba el sol.
Aquel fue el ocaso más hermoso de toda mi existencia.

Sentimentalismos en tiempos de crisis

Olía a churros recién hechos. Es un olor que siempre me hace recordar a mi abuela, porque cuando mi hermano y yo éramos pequeños y teníamos que ir al médico, mi madre nos sobornaba con comprar churros e ir a desayunar a casa de mi abuela si nos portábamos bien. Era una mañana fresca y las calles estaban vacías. Las escaleras de entrada a la biblioteca, normalmente salpicadas de estudiantes, estaban completamente desiertas. En el interior tampoco había nadie. Del techo, tan alto como el de una catedral, caía una luz tenue como la que se cuela a través de las rendijas de una persiana a medio echar, que junto con el débil eco que producían mis pasos al andar me hicieron sentir una peregrina en un templo lejano. Subí al segundo piso y comencé a recorrer un pasillo tras otro en busca de un libro. Uno en concreto pero cuyo nombre desconocía. Y de repente lo vi: tenía el lomo de un rojo brillante y las páginas de un papel tan fino como el de las biblias antiguas. Lo saqué de la estantería, lo sopesé y lo abrí por la mitad. Eché un vistazo y pasé de página, leí tres palabras y volví a pasar de página... y en la siguiente me encontré un billete de cincuenta euros. Se me escapó un grito de alegría cuando lo vi, y en ningún momento se me ocurrió pensar que tal vez fuera falso. Miré a ambos lados del pasillo para asegurarme de que nadie me había visto, pero el señor de la gabardina estaba demasiado ocupado leyendo su periódico como para reparar en mí. Cogí el billete, me lo guardé en el bolsillo, dejé de nuevo el brillante libro rojo en la estantería y me marché de la biblioteca sin cruzarme con nadie de camino a la salida.
Me pasé a la calle de enfrente y entré en la tienda de calle Elvira donde compré mi última cachimba. Había varios quemadores de incienso encendidos, y el humo de todos ellos creaba una neblina aromática y serpenteante que se extendía por todo el local. El dependiente, que tenía una pipa en la boca e iba vestido con una larga túnica amarilla, me sonrió al verme llegar. Como si me estuviera esperando. Mis manos se dirigieron solas hacia la percha que sostenía un pantalón ancho precioso, de tela fina y suave color blanco con un estampado que tenía los mismos colores que la cola de un pavo real. Ese, sin ninguna duda, era el pantalón que me quería comprar. Le di la percha al dependiente y saqué mi monedero del bolso. Ni siquiera pregunté cuánto costaba, porque sabía que con cincuenta euros tendría más que suficiente. Empecé a hacer una lista mental de todo lo que tenía intención de comprar con aquel dinero inesperado que me venía que ni pintado: una fondue de queso, un viaje a Menorca, un paquete de galletas Rebuenas... Cogí el billete y me quedé mirándolo con atención. En la parte de atrás y escrito con bolígrafo rojo, se leía claramente el siguiente mensaje: Te quiero y te querré siempre. Y al lado de aquellas palabras había dibujado un corazón que casi parecía palpitar. Me quedé paralizada por la perplejidad durante unos segundos. El dependiente de la tienda seguía sonriéndome sin dar muestras de impaciencia, lo cual me pareció extraño. El billete también me miraba, desafiándome en silencio a gastarlo. ¿Pero cómo podía? Me dieron ganas de echarme a llorar.
- No, no puedo.- le dije al dependiente, volviendo a guardar el billete dentro del monedero.- Pertenece a otra persona.
El hombre dijo algo, pero yo no lo escuché. Fuera, en la calle, se oía un maullido lastimero in crescendo que resultaba de lo más molesto.
Claro, Maní. ¿Qué hora era?

Cerré los ojos con más fuerza, pero Maní no se callaba. Su maullido llegó al culmen del llanto y terminó apagándose con un gemido triste y ahogado. Me di la vuelta entre las sábanas y abrí los ojos. La luz atravesaba la persiana y a través de la ventana abierta se colaba un delicioso olor a churros. Suspiré y rememoré el sueño del que me acababa de despertar, con ese agridulce regusto nostálgico que le dejan a uno los sueños bonitos al acabarse. ¿A qué loco, en estos tiempos de crisis que corren, se le ocurriría convertir un billete de cincuenta euros en un objeto con valor sentimental? ¿Y qué chiflado sería incapaz de gastárselo después de encontrarlo por casualidad?
Sonreí con cierto pesar. Esa chiflada sería yo.

[Imagen por NickiStock]

Quemaba más que el sol

Se trataba de un ángel incandescente, de piel color crema aún más suave que la seda y cabello largo, espeso y ardiente como un fuego luminoso en mitad de la noche. ¿Sus alas? Nunca las vi. Me gustaba creer que eran invisibles a ojos de los mortales, aunque el fondo sabía que debía de haberlas perdido. Sus ojos estaban llenos de luz y de una ingenuidad triste difícil de comprender. Semana tras semana, sentada junto a una ventana en el comedor del hospicio, me maravillaba al observarla allí abajo en la calle aterida de frío bajo una manta rasposa, haciendo calle frente a la puerta de la mugrienta barraca que era el burdel del barrio, con cara de perdonarle al destino las circunstancias que la habían llevado hasta aquel lugar. Por las tardes, cuando el sol bajaba y teñía de dorado, cobre y carmín el cielo y las fachadas de los edificios, los viandantes se detenían prendados a contemplar cómo su melena se prendía en una llama refulgente que incluso parecía irradiar calor. Algunos se enamoraban fugazmente de su belleza y se acercaban al prostíbulo con las monedas ya en la mano, y ella incluso sonreía con timidez a aquellos que se la llevaban del brazo sin apretarle demasiado, escaleras arriba.

[Imagen por TheNightSheDied]

Pietro

Tu pétrea desnudez es inmutable a las inclemencias de la vida; al hambre, a la soledad, al frío y a la desgracia. Marmórea, de relieves duramente cincelados, está dominada por unos ojos de granito tan inconmovibles como tu corazón, de roca maciza y sin oquedades por las que se puedan filtrar emociones. Tus manos de piedra, conquistadoras, no conocen titubeos, y tus labios son capaces de imponer sobre los míos tu férrea voluntad con un único beso. Soberano del mundo y de estas sábanas aun calientes, el sol se erige, al igual que yo, como tu siervo cada amanecer. Inmóvil junto a la ventana, como la efigie de un dios inmisericorde de las pasiones más oscuras, esbozas una sonrisa tan efímera como un latido y absolutamente devastadora.

[Imagen por hoooook]

Larga vida al Rey

El Rey siempre se quedaba dormido con la luz encendida. El trémulo resplandor del candelabro hacía bailar a las sombras, que trepaban por las pesadas cortinas de terciopelo color añil pálido, y tras los cristales las estrellas temblaban a la par. Desde los pies de la cama se podía divisar un mar de ornadas alfombras que cubría, de esquina a esquina, el suelo del dormitorio real. 

Se decía que el rey tenía miedo a la oscuridad desde que, siendo todavía un muchacho, se perdió por la noche durante una cacería en mitad del bosque, pero el hombre allí presente sabía que su temor a la ausencia de luz respondía a otro nombre muy distinto: cobardía. Para él había tres clases de tiranos: los fuertes, los débiles y los estúpidos. Los fuertes aprendían rápido a erradicar la conciencia, o al menos a silenciarla, para poder ser fieles a su credo de maldad. Los estúpidos ni siquiera conocían el significado del concepto moralidad. Pero los débiles no conseguían alejar del todo los remordimientos y sus almas egoístas estaban carcomidas por el fantasma de su propia duda. El miedo que el monarca pretendía alejar con aquella luz se llamaba culpa. El intruso se inclinó sobre la vela y sopló para apagarla.

Todos los muebles, confeccionados con maderas preciosas, tenían ornamentaciones de pan de oro. Los ricos tapices que forraban las paredes, junto a los cuadros enmarcados, tenían motivos de fantasía que hacían volar a la imaginación. El tejido del alfombrado era tan suave que acariciaba los pies al andar sobre él y a través de las ventanas se podía disfrutar de los bellos paisajes que ofrecían los cuidados jardines del palacio. Las mantas eran cálidas y cómodas, las sábanas de los los tejidos más suaves importados. Junto a la cama, en una mesita, reposaba la corona de oro, plata, rubíes y zafiros. Pero para el asesino, aquella soberbia opulencia en vez de llamar a la codicia invocó al hambre. 

Se arrodilló junto a la cama del rey y sacó del interior de la bota derecha un cuchillo. La había elegido a conciencia, puesto que aquella era el arma que usaba para sacrificar a los animales de su ganado cuando les llegaba el momento y aquello también era un sacrificio: Sin embargo, el sacrificado no era el monarca sino él mismo. Era consciente de que a partir de esa noche, si lograba escapar vivo después de darle muerte al Rey, él también tendría que encender un candil para poder conciliar el sueño. 

- Alguien tiene que hacerlo.- se dijo por enésima vez.

El justiciero levantó el cuchillo en el aire y con un movimiento experto le cortó el cuello al monarca. No hubo gritos ni forcejeos; tan sólo el borboteo de la sangre al abandonar el cuerpo.

- Larga vida al Rey. 

[Imagen por Seykloren]

Don't look back in anger

Slip inside the eye of your mind
Don't you know you might find a better place to play
You said that you'd never been

- But all the things that you've seen will slowly fade away...

El parabrisas se movía rítmicamente limpiando las gotas de lluvia, pero el parpadeo frenético de Ainara, casi desesperado, no conseguía apartar las lágrimas que le empañaban la mirada. Detrás del cristal de la ventanilla, el paisaje estaba doblemente emborronado debido a la tormenta y a su propio llanto. El cielo estaba negro y los árboles quedaban rápidamente atrás a ambos lados de la carretera. Una débil voz en su cabeza no paraba de decirle que conducir de esa manera era una locura y le pedía que se detuviera, invocando a una sensatez que sabía ausente. Tenía tanto el ánimo como el juicio tan desbordados como nublados sus ojos y la tristeza le anulaba por completo la prudencia.

So I start a revolution from my bed
'Coz you said the brains I had went to my head
Step outside the summertime's in bloom

- Stand up beside the fireplace, take that look from off your face. You ain't ever gonna burn my heart out...

Su voz era un susurro quebrado por la pena en un inútil intento de canción. Sujetó con aún más fuerza el volante a través de una carretera borrosa por el chaparrón y sus sollozos. El reloj del salpicadero indicaba que debía estar amaneciendo, pero aquellos nubarrones oscuros no dejaban pasar el sol. Un relámpago iluminó por un segundo el relieve abultado de las nubes y Ainara sintió la tierra temblar bajo su coche. Se mordió el labio y continuó cantando.

- So Sally can wait, she knows it's too late as we're walking on by. Her soul slides away... "But don't look back in anger" I heard you say.

Take me to the place where you go
Where nobody knows if it's night or day
Please don't put your life in the hands
Of a Rock 'n' Roll band who'll throw it all away

Sacudió la cabeza con amargura ante aquellas palabras. Sí, ella también había puesto su vida en manos de alguien que la había tirado por la borda. Una lágrima se desprendió por fin de sus pestañas y pudo saborearla; su gusto salado fue como una confirmación para sus pensamientos. El recuerdo venenoso de los buenos momentos le apuñalaba el corazón una y otra vez, haciéndole apretar los dientes con rabia. El asco y la compasión por sí misma la ahogaban, impidiéndole sentir con claridad. Dolor, tristeza, alegría, miedo, esperanza... ya no había vuelta atrás. Lo había dejado, se había marchado y sabía que no volvería nunca. Que no se iba a dejar engañar otra vez. Buscaba angustiada los motivos que la habían obligado a irse, pero todos estaban ocultos por las risas, los besos y las noches en vela entre sábanas insomnes. Otro relámpago incendió el cielo y la lluvia arreció. Con una mano se limpió los ojos.

Gonna star the revolution from my bed
'Coz you said the brains I had went to my head
Step outside 'coz summertime's in bloom
Stand up beside the fireplace, take that look from off your face
You ain't gonna burn my heart out

Cogió un desvío y abandonó la autovía. Recorrió una carretera rural llena de baches y piedras hasta detenerse por fin. El siguiente relámpago dejó ver un rayo distante, y el saber que la tormenta se alejaba la hizo sentir algo mejor. Como si se tratase de una metáfora, de un buen presagio. Subió el volumen de la música y continuó cantando.

- So Sally can wait, she knows it's too late as we're walking on by. Her soul slides away... "But don't look back in anger" I heard you say...

So Sally can wait
She knows it's too late as we're walking on by
Her soul slides away
"But don't look back in anger" I heard you say

Ainara salió de coche dejando la puerta abierta tras de sí. La lluvia todavía caía, pero a ella no le importaba. Tal vez el agua pudiera llevarse consigo parte de la pena y la decepción. Unos metros por delante de ella había un barranco y aunque desde allí no se podía ver, Ainara sabía que estaba allí. Avanzó hasta el borde casi corriendo y gritó hasta quedarse sin voz. Para purgarse a sí misma.

- So Sally can wait, she knows it's too late as we're walking on by. My soul slides away... "But don't look back in anger, don't look back in anger"... I heard you say... at least not today...

Brujería moderna

El coche se detuvo y los faros, que iluminaban los árboles a su alrededor, se apagaron acompañados del ronroneo quejumbroso del motor. La luna, plena sobre el cielo, arrojaba su resplandor plateado sobre el claro que se abría por delante del vehículo, proyectando sombras líquidas y movedizas que jugaban encima de la tierra húmeda. Las dos puertas delanteras y una trasera se abrieron al mismo tiempo y tres chicas salieron del coche, con linternas en mano.
- Joder, está todo embarrado.
Se oyó una risa.
- ¿Y qué esperabas? Ha llovido durante toda la semana.
- Pues algo de humedad, pero no este fango asqueroso...
- Tu amor por la naturaleza es un poco cuestionable.
- Simplemente no me gusta mancharme, ¿tan difícil es de entender?
Una de ellas abrió el maletero y dejó la linterna encendida en su interior. La luz destacó la desnudez de su cuerpo una vez que se hubo quitado la ropa con rapidez, antes de soltarse el pelo moreno que llevaba recogido en una trenza que le llegaba a mitad de la espalda.
- Menos mal que ya empieza a remitir el frío.
Las otras dos se acercaron y la imitaron. Guardaron la ropa en el maletero y sacaron de allí una mochila y un par de bolsas de plástico que se repartieron entre las tres de camino al claro del bosque frente al que habían aparcado el automóvil.
- De verdad, qué ascazo.- murmuró entre dientes la más bajita, enseñándoles a las demás uno de sus pies lleno de barro y hojas mojadas.
- Para ya de quejarte.- le reprendió la que se había agachado en el suelo junto a la mochila, con el pelo rojo y corto.- Vamos a terminar rápido y nos marchamos, que luego he quedado y no quiero llegar tarde.
La morena silbó y sonrió.
- Vaya... ¿con quién has quedado? Espera, que te ayudo.
Entre ambas colocaron tres velas de cera blanca en disposición triangular, mientras que la última se afanaba en apilar troncos de leña seca que sacó de una bolsa de plástico en el centro. De repente, la morena soltó un chillido de sorpresa.
- ¿Qué es esto?
La pelirroja echó un vistazo de reojo.
- Pues parece un sonajero.
- ¡Sí! ¿Y qué haces tú con un sonajero?
- Ya sabes... esas veces en las que dices "eh, venga, vamos a hacer locuras" y te vas a una de esas orgías rituales mágicas a principios de la primavera, a follar con el primero que te dice que una vez vio un duende, pero luego no te baja la regla y al final, nueve meses después... Pues en fin...
- No, venga, ya en serio. ¿De dónde lo has sacado?
- Estoy sacándome un dinerillo extra cuidando a los críos de mi vecina. Me lo he debido traer sin querer.
- ¿Y qué tenéis en contra de las orgías rituales?- preguntó la bajita a la defensiva, mientras ponía papel de periódico sobre los troncos ya colocados.- A veces conoces a gente bastante agradable...
- ¿Es que acaso has estado alguna en una?- inquirió la pelirroja, acusadoramente.
- No, claro que no... una amiga me contó...
- ¡Sí que has estado!
- ¡Una borrachera mala la tiene cualquiera, ¿vale?!
- Sí, como la del último San Juan... ¿te acuerdas, Nuria?
- Olvidarse de aquello sería un pecado mortal.- rió la morena, a carcajada limpia.
La bajita, mohína, se irguió con gesto amenazador. Chasqueó los dedos y el papel encima de la madera comenzó a arder de inmediato. Cada una de las brujas cogió una vela, cerró los ojos y aguardó en silencio. En cuanto el fuego se avivó y las llamas alcanzaron altura, una por una se acercaron a la hoguera y encendieron sus velas antes de volver a dejarlas en la posición inicial.
- Esta vez será mejor que hagamos el ritual primero.- dijo la pelirroja, cogiendo un caldero metálico que puso encima del fuego.- Recordad lo que pasó la última vez.
- Si no recuerdo mal, Nuria, fuiste tú la que la lió parda el mes pasado.- repuso la bajita, señalando a la morena.- Te empeñaste en celebrar antes y al final hiciste todos los hechizos mal, borracha como una perra.
- Sí, es verdad.- admitió la chica.- Pero no me podéis negar que fue muy divertido.
Las tres se sonrieron con malicia.
La bajita sacó una bolsita de tela de la mochila, y una vez que el caldero estuvo lleno de agua fue echando algunas hierbas y flores.
- Te has saltado el polvo de cuarzo, Cecilia.- le dijo la pelirroja, observándola.
- ¿Qué? No, no me lo he saltado.
- Sí lo has hecho.
- No, mira... está de color azul, ¿ves?
- Eso es un azul un poco relativo...
- Que se lo he echado, coño.
- Lo que tú digas, cabezota. Pero si la semana que viene te das cuenta de que no ha servido de nada, no me eches a mí la culpa.
Cecilia la fulminó con la mirada antes de echar un polvo blanquecino sobre el caldero, solo por si acaso.
Cuando hubo terminado y devuelto la bolsa a la mochila, las tres se reunieron alrededor de la fogata con trozos de papel doblado en los puños de sus manos.
- Las bendiciones primero.- dijo Nuria.- Sara, empieza tú.
La pelirroja desdobló el papel y leyó en voz alta.
- Sobre el campo, las nubes se alejan. Brillará el sol. Para Adela.- y tiró un papel.- Te encontrará la infancia mañana, en el despertar. Para Ainara.- tiró otro.
- Oh, Madre. Cuida su camino.- dijeron las tres al unísono.
Nuria entonces se adelantó y leyó también.
- Miradas ciegas, en mitad de un bar, se encontrarán. Para Felipe.- el papel desapareció dentro del caldero.
 - ¿Y ya está?- preguntó Cecilia, tras un minuto de silencio.
- Sí, he tenido una semana ocupada y no he podido estar muy pendiente del vecindario. Te toca.
- Oh, Madre. Cuida su camino.- volvieron a entonar.
- Volverás a sentir el calor añorado. Solo persiste. Para Irene.- dijo después Cecilia.
- ¿Ya has terminado?- inquirió Sara.- ¿Podemos celebrar?
- No. También tengo una maldición...
Tanto la pelirroja como la morena alzaron las cejas. Ella se encogió de hombros.
- No soporto a vecina de abajo. Es una zorra sin corazón. Quiero que se vaya del bloque.
- También puedes alejarla dándole una bendición...
- No, lo siento. No se lo merece. Necesita un escarmiento.- sacó otro papel doblado y leyó.- Mala fortuna te perseguirá hasta que cambies tu ser. Para Claudia.
- Oh, Madre. Vigila su camino.
Y tras unos minutos más sin decir nada, Cecilia se inclinó junto al caldero y se acercó a la mochila para sacar tres copas de cristal del interior de una caja. Las tres las llenaron con el contenido del caldero y las alzaron hacia la luna.
- ¡Chin chin!
Brindaron, bebieron y sonrieron. Guardaron las copas y sacaron de las bolsas de plástico tres botellas de calimocho. Las levantaron en el aire y volvieron a brindar. Sara sacó de la mochila un mp4 y unos altavoces, que conectó y dejó encima de una piedra. La música inundó el claro y las brujas bailaron a su son, a la luz de la luna.
- ¿No puedo ir a por los calcetines, por favor?
- ¡¡No!!

[Imagen por Christine-Muraton]

Tiempo de cosecha

Desde fuera, el castillo tenía el mismo aspecto sobrecogedor que ofrecía por dentro. El gran espacio existente entre el suelo y la alta techumbre estaba lleno de un silencio helado quebrado por el silbido del viento y pasos fantasmas que vagaban sin rumbo. La suciedad había anidado entre las losetas resquebrajadas y las sombras, lóbregas y espesas, colgaban de las esquinas como cortinas viejas. La chiquilla se detuvo en la entrada, tiritando de miedo y de frío, y procedente del otro extremo del corredor se oyó el crujido de una puerta. La muchacha se retorció las manos por debajo de la capa mientras aguardaba a que la figura que se dirigía ella ganara forma y nitidez, dividida entre la curiosidad y la tentación de dar media vuelta y correr de regreso a casa. Aunque el Duque era muy conocido en el pueblo, nadie lo había visto jamás fuera de su castillo. Y no todos los que lo habían visto, habían vuelto para contarlo. Era un hombre alto y fuerte, bien vestido, de rostro atractivo pero severo con unas cejas finas, ojos penetrantes y labios carnosos. Caminaba con decisión, abarcando con orgullo en la mirada sus dominios a pesar de que eran poco más que ruinas decadentes. Pisando con seguridad, casi con crueldad, aquellas losetas de piedra apunto de romperse bajo sus pies.
Al verla, sonrió. Sonrió como lo haría un lobo al encontrarse delante a un conejo asustado. La chica, tal y como le habían ordenado sus padres, hizo una reverencia torpe con los ojos clavados en el suelo.
- Mírame, niña.
Con dificultad, la muchacha logró levantar la cabeza y mantener la mirada firme, a duras penas. Los ojos del Duque eran pozos de tinieblas imantados que apresaban el espíritu para no dejarlo escapar. Se estremeció. El hombre le agarró la barbilla con dedos fríos y le giró la cabeza, a un lado y a otro, estudiándola con implacable minuciosidad.
- Eres bonita. Demasiado joven para mi gusto, pero no importa. Suéltate el pelo.
- ¿Qué?- preguntó ella, sin comprender.
El Duque frunció el ceño.
- Que te sueltes el pelo, niña. ¿Acaso eres sorda? No me gusta tener que repetir las cosas.
La chica se llevó las manos a la cabeza para desatar el lazo con el que su madre le había recogido las trenzas tras la cabeza y se alisó el pelo con los dedos. El Duque le cogió un mechón de suave cabello caoba y lo olió con una sonrisa.
- Al menos estás limpia y hueles bien. Sígueme.
A pesar de que el hombre caminaba despacio, la muchacha tenía que andar deprisa para no quedarse atrás. Conforme se alejaban de la puerta entreabierta, el aire se enfriaba y se hacía cada vez más irrespirable. Las paredes parecían curvarse sobre ellos, estrechándolos, convirtiéndose en un túnel oscuro y aterrador que al final del todo tenía una pequeña abertura luminosa.
- ¿Sabes para qué estás aquí?
En realidad, la chica no tenía ni idea. Sabía que su familia estaba atravesando una mala época y que faltaba la comida. Su hermana pequeña había enfermado y no tenían dinero suficiente para pagar medicinas, y la mitad del ganado había muerto inexplicablemente el año anterior. También sabía que, en el pueblo, las familias que tenían problemas sin solución enviaban a alguna jovencita al castillo del Duque para, a cambio, recibir alimentos o dinero. Esas chicas a veces volvían y a veces no, pero la recompensa era segura. Lo que no sabía era lo que tenía que hacer allí, así que negó con un gesto de la cabeza, temerosa.
Llegaron a la puerta al final del pasillo, que daba a un exuberante jardín. El Duque se detuvo antes de entrar, observando satisfecho lo que tenía ante sí. El jardín era amplio, y la vegetación allí parecía nacer y crecer salvaje, sin restricciones ni límites. Varias plantas trepadoras luchaban entre sí por dominar la totalidad de la facha de piedra del castillo, y había árboles de toda clase, de troncos fuertes y gruesos y copas colmadas de hojas. Y aunque era de una belleza impresionante, también tenía un aire siniestro y triste que parecía ahogarlo todo en una melancolía espeluznante casi palpable.
- Si accedes a hacer lo que te pida, tu familia recibirá comida y dinero suficiente para curar a tu hermanita, reponer las reses y no pasar hambre en largos años.- dijo entonces el Duque, bajando la voz como si estuviera confiándole un secreto.- Te doy mi palabra.
El hombre le tendió la mano y cuando la aceptó, tiró de ella con fuerza a través del jardín, apretando sus dedos y haciéndole daño. Ella se tragó las quejas, muerta de miedo.
- ¿Y sí no lo hago?
Su pregunta parece divertir al Duque, que ríe sin alegría.
- No son muchas las que se atreven a hacerme esa pregunta.
A su alrededor, empezaron a oírse murmullos. La chica, al principio, pensó que se trataba del viento, pero era un sonido demasiado angustiado para ser sólo la brisa entre las ramas. Los murmullos se transformaron poco a poco en gemidos, después en sollozos y finalmente en un llanto desconsolado que no intentaba esconderse. El Duque se detuvo frente a un árbol maravilloso, de corteza color crema y hojas castañas, cuyas raíces penetraban profundas en la tierra fértil. Volvió a cogerle la barbilla y le obligó a levantar la mirada para encontrarse con unos ojos verdes que lloraban sin pudor. La chica ahogó un grito e intentó retroceder, a pesar de que los dedos del hombre eran auténticas garras.
Frente a ella, el árbol lloraba. La figura de una mujer cuyos pies se habían convertido en raíces, sus brazos y manos en ramas y su piel en corteza, gemía incontroladamente derramando lágrimas que caían y se perdían en la tierra removida. Otros llantos se unieron al suyo, y la muchacha escuchó a los árboles vecinos llorar con ella.
- Si no me ofreces tu fruto por voluntad propia, te transformaré en árbol y me los ofrecerás sin resistencia. Eternamente.- contestó el Duque.
Le agarró la otra mano, le sujetó ambas a la espalda con un brazo y le cogió la cara con la quedaba libre para besarla con violencia, mientras el coro de llantos en el jardín se hacía cada vez más fuerte e insoportable.

[Imagen por erilu]

(Escuchando)

Ya no recordaba cuántos años habían pasado desde su llegada, pero sí el lugar que le habían asignado en el patio el primer día, entre el rosal azul y la jaula de los colibrís cantores. El señor, fascinado por sus dotes extraordinarias, la había hecho llamar a su humilde hogar para concederle el honor de formar parte de su colección de tesoros. O al menos, esa era la versión oficial que se le había dado a conocer al pueblo, porque la realidad era que la había apresado y alejado de su familia en contra de su voluntad para desposeerla de su humanidad y reducirla a poco más que una posesión valiosa por su rareza. Sola y desarraigada.
Triste.
Nunca la había visto sonreír, ni siquiera cuando sus palabras eran buenas y hacían felices a otras personas. Y aunque también habían pasado bastantes años desde la última vez que habló, no he olvidado su voz. Sus canciones eran sólo un canturreo sin letras ni sentido, otra forma más que tenía de llorar y de consolarse a sí misma en aquella soledad que la encarcelaba.
El patio estaba ahora hueco y sucio. Los rosales se habían secado y los colibrís escaparon poco después de que el castillo quedara desierto, junto a los demás animales. Los soldados a los que el señor asignó la tarea de vigilarla se marcharon tras varias semanas, y ningún refugiado de la guerra había alcanzado todavía los muros. Estábamos solos y aún así para ella seguía siendo imposible abandonar aquel lugar. Pocas veces salía fuera, pero de vez en cuando bajaba al patio para barrer las cenizas y las hojas muertas que arrastraba el viento. Se sentaba en el suelo frío, lloraba un rato y permanecía en silencio observando el cielo negro.
Prestando atención a aquellas voces que le hablaban solo a ella, que le contaban secretos y la ataban a su destino de forma ineludible, a aquellas voces en las que buscaba desesperadamente una solución.
Escuchando.

[Imagen por Jane-Beata]

(Esperando)

Para mí, el otoño era una estación que transcurría sin pena ni gloria, confundiéndose desde sus inicios con el largo invierno que dominaba mi tierra la gran mayor parte del año. Pero a sus ojos, aquella época fugaz de tonos cobrizos, dorados y marrones tenía un romanticismo mágico que escapaba a mi comprensión. Aquel paisaje melancólico de nubes presumidas observándose en los charcos y árboles amantes dejándose desnudar por el viento le hacía olvidarse un poco de la guerra, le recordaba al hogar de su niñez y por unos minutos, lograba hacerla sentir libre de nuevo. Aunque no fuera cierto. Se subía al balcón de la ventana y canturreaba para sí las mismas melodías que la habían arrullado de niña, en la cama, cuando el golpeteo de la lluvia tamborileaba con fuerza sobre el tejado.
Yo era su torre, su refugio, pero ella nunca acudía a mí a no ser que se lo ordenaran. Y al cerrar mis brazos a su alrededor estos no era más que una cárcel dentro de otra cárcel. El humo de las casas quemadas, de las cosechas ardiendo y de los cadáveres incinerados rondaba nuestra morada como una maldición incansable, y de vez en cuando conseguía colarse a través de una rendija, de una grieta o de un mal sueño. En esas noches ni siquiera mi cuerpo le servía de escudo y se pasaba las horas llorando en silencio, derramando lágrimas suficientes para apagar las hogueras enemigas, de un bando y de otro. Pero por desgracia las lágrimas no sabían andar solas y ella no podía abandonarme. Ni mis palabras ni mi aliento la reconfortaban, y en cuanto se veía liberada de mi abrazo escapaba a la ventana para contar las hojas caídas y a esperar las primeras estrellas. Vivía sus días cantando, lamentándose y presa.
Esperando.

[Imagen por Sha-H]

Ojos de sirena

Había noche en la mar picada, que rizaba las olas en la orilla y regaba la arena gris de luna con espuma batida y salada. Recortado sobre el firmamento nocturno se alzaba un peñón completamente negro que cercaba la playa con un solo brazo, en cuya punta, sobre las aguas, se levantaba un viejo faro ya extenuado y carcomido por el tiempo, la sal y la marea furiosa. Sobre las cabezas de marineros rendidos, las débiles estrellas habían dejado de dar rumbo y un cielo desconocido los traicionaba.
Tres canciones rompían el silencio aquella noche. La primera, que existe desde que el mundo es mundo, era del propio océano: rugiente y atronadora, su húmeda y salvaje melodía se estrellaba contra roca, piedras y suelo salpicando sus notas profundas y su eco grave entre los guijarros brillantes. La segunda era el gemido del propio barco, que armonizaba sus sollozos hasta acompasarlos al vaivén de las olas: crujiente, lastimera y chirriante, su sonata triste todavía intentaba mitigar el dolor de las cicatrices de la última tormenta. Y la tercera era un llanto convertido en música, una llamada de auxilio sin destinatario soplada a través de una armónica ya desgastada por el uso en boca de un grumete insensato. Las anclas tocaron fondo y las luces del barco se encendieron, mecidas y emborronadas por el movimiento. Un bote cargado con la mitad de la tripulación comenzó a alejarse del navío a golpe de remo, que el mar amenazaba quitarles a los hombres de las manos con un solo bocado, alejándose de esta forma la tercera canción de la segunda y la primera.

La sal le escocía en los ojos y se le metía en la nariz y entre los dientes, ahogándole el aliento y quitándole la fuerza para seguir tocando. El grumete guardó la armónica en el único bolsillo intacto de su remendado pantalón e intentó, en vano, ensanchar un poco los hombros para hacerse hueco entre los curtidos marineros que le acompañaban. La Scotia se balanceaba sobre el vivo oleaje y sus luces se hacían más difusas y pequeñas a medida que los remos avanzaban, mientras el océano luchaba por no dejarse navegar. El muchacho se apartó el pelo mojado de la frente y clavó la mirada en sus manos vacías, recientemente encallecidas y un poco más sabias que antes.
Alguien en el bote murmuró, y su susurro levantó las cabezas de todos los demás. El grumete entrecerró los ojos y buscó con ellos en el horizonte, que se perdía en la oscuridad del cielo y del mar, hasta localizar, con cierta dificultad, un resplandor broncíneo que coronaba las olas y que se aproximaba hacia ellos. Los remos, al igual que la respiración de los marineros, se detuvieron, y el muchacho se metió de nuevo la mano en el bolsillo para sujetar con fuerza su vieja armónica. En ese instante, otra canción nueva se unió a las anteriores. Una canción con voz de mujer, con la voz de mujer más seductora y bella que había escuchado jamás cualquiera de los hombres a bordo, y que resonó sobre el océano, bajo el océano, y llegó a oídos de los que se habían quedado en la Scotia y a las piedras del fantasma vacío en que se había convertido el faro inerte del peñón.
Una cabeza asomó entre las aguas. Su cabello era dorado como el oro al sol, sus ojos enormes y cristalinos de un azul más intenso que el propio cielo y su boca de labios carnosos, apetecibles y entreabiertos, eran una llamada carmesí irresistible a un placer sin límites. El grumete se rascó los ojos para ver mejor, y el resto de los marineros se irguió sobre el bote de forma inconsciente. Sólo uno de ellos se atrevió a mencionar aquella palabra que todos estaban pensando pero que nadie quería creer: "sirenas". La criatura lo escuchó, y sonrió hasta hacerles temblar las piernas.
Una a una fueron asomándose más cabezas, y cada una más hermosa que la anterior. Ellas reían y cantaban al mismo tiempo, se aproximaban al bote enseñando sus torsos desnudos y sus senos anhelantes, extendiendo las manos tímidamente para acariciar la piel ajada de los marineros, sus duras barbas y sus labios resecos. Sin hablar, sin pedir nada... ofreciéndolo todo. El grumete, en mitad de su arrobación, pudo ver que la Scotia se alejaba. Sus luces se habían apagado y sus velas rotas ponían el viento a sus órdenes para llevársela de allí. Pero también, debido a su arrobación, aquel abandono no le importó absolutamente nada... ni a él, ni a ningún hombre de la tripulación.
Todo lo demás sucedió demasiado rápido para su entendimiento. De repente, todas las canciones callaron y súbitamente, la conmovedora y atractiva belleza de las náyades se convirtió en hambre e ira. El brillo de los ojos en pupilas rasgadas, las bocas sumisas en dientes afilados e impacientes. Las manos que segundos antes acariciaban y hechizaban se transformaron en garras y zarpas que se hundían en la carne, que la arrancaban y que se llevaban sus presas a los reinos abisales del fondo del océano. Los marineros gritaban y se resistían en un amasijo de golpes al aire, y el grumete, en aquel frenesí de sangre y muerte, sólo pudo sacar su armónica y ponerse a tocar.
Para cuando fue consciente del silencio a su alrededor, no quedaba ni un solo hombre con él en el bote. La luna hacía que la sangre negra tuviera un fulgor rojo, y el perfume salino del mar le robaba el óxido a su olor característico. El muchacho levantó la cabeza, con el cuello dolorido y agarrotado, y vio a nueve sirenas preciosas observándolo sin decir nada. Sus rostros angelicales de sonrisa cálida le hicieron dudar momentáneamente de su cordura, pero no había lugar a dudas de que estaba solo, únicamente acompañado de la huella de una matanza. Una de las criaturas le arrebató la armónica y la tiró al agua.
- ¿Sabes cantar?- preguntó en un siseo casi imperceptible.
- Tiene ojos de sirena.- comentó otra, tocándole la mejilla con un dedo gélido y suave.
- Canta.- ordenó la primera, con tono autoritario.
Y el grumete cantó. Se quitó la gorra, empapada, y la apretó entre sus puños mientras lo hacía. Ya no quedaba ninguna luz más que el resplandor de la luna, plena y redonda en el cielo.
Cantó todas las canciones que había aprendido a lo largo de su vida, desde las nanas que le había cantado su madre cuando era pequeño a las soeces letras que abundaban en las tabernas, desde las más finas melodías de cortejo a las sonatas de versos más enrevesados. Las sirenas lo escuchaban embelesadas, y él siguió cantando hasta que el alba pintó el horizonte de gris perla, rosa nacarado y naranja amanecer, hasta que la garganta, enferma de sal y cansada por la brisa húmeda del mar, se negó a seguir cantando.
Los ojos lloraron al ser incapaz de pronunciar una sola palabra más, pero las sirenas no son criaturas compasivas. Y en cuanto el muchacho calló, su belleza volvió a tornarse en pesadilla. Entre las nueve lo agarraron a la vez, y no pudo ni chillar antes de que lo ahogaran las fauces del océano... ya tranquilo.

[Imagen por sandara]

Espíritu aerostático

Hace mucho que perdí el norte. El norte, el sur, el este y el oeste.

El sol, ajeno a las leyes físicas de este universo, amanecía cada día por la dirección más inesperada y así fue cómo me enteré de que no hay sólo cuatro puntos cardinales que nos rigen, ni tampoco ocho y ni siquiera doce, sino infinitos. Infinitos que se multiplican por infinito una vez y otra vez hasta alcanzar la medida numérica más infinita que puedas concebir. O intentarlo, por lo menos.

También perdí de vista el horizonte, porque hay tantos horizontes en el mundo como colores y matices lumínicos, que el sol caprichoso preside con orgullo. Después de ver desfilar ante mis ojos al número cincuenta, me olvidé del mío, del que antes contemplaba desde la ventana de mi habitación hasta quedarme dormida sobre la mesa, con el gato ronroneándome en la oreja.

Mis raíces han desaparecido. No sé si es porque alguien las cortó sin darse cuenta o si es que, repentinamente, descubrieron que tenían aspiraciones de pájaro y decidieron emprender el vuelo. Ahora floto sin nada que me mantenga sujeta a tierra firme, liberada de las cadenas gravitatorias. Mi cuerpo sigue de cerca a mi imaginación, que vuela alto, muy alto, más allá de las nubes, esquivando las estrellas fugaces que acuden a la tierra a cumplir deseos.

Pero al contrario de lo que muchos puedan pensar, no estoy perdida. Es cierto que no sé a donde me dirijo, ¿y qué?

Lo importante no es la meta, sino el camino que se recorre para llegar a ella. Y desde aquí arriba disfruto de unas vistas que no todos tienen el privilegio de poder admirar.

La Princesa Verde

A la Princesa Verde le crece un árbol en la cabeza. Sus hojas le protegen los ojos del sol cegador, refrescándole la nariz, y la resguardan de la lluvia. Esto, sin embargo, le da un poco de pena; le gusta el olor dulce de la tierra mojada y se pregunta a menudo si el agua que cae del cielo tiene el mismo sabor.
Cuando está de buen humor, las ramas del árbol se cuajan de pajarillos e insectos que pían y zumban, haciéndola reír con cosquillas y regalándole alegres canciones que ella tararea risueña, poniendo letra a las melodías. Pero cuando la Princesa está enfadada o triste, los animales huyen asustados por los fuertes vientos huracanados que sacuden el tronco del árbol, espantados por los truenos y relámpagos que su mal talante atrae de forma inevitable. Un día la tormenta producida provocó que un rayo le acertara de lleno en la coronilla, incendiándole el pelo y torturándola con un insoportable dolor, concentrado en la frente, que le duró semanas. Tuvo que meter la cabeza en el río y se vio obligada a cortar su preciosa melena de cabello color trigo.

La época favorita de la Princesa Verde es el comienzo de la primavera. Únicamente el comienzo. Al principio de la estación primaveral  recibe muchas visitas y nunca puede quejarse de sentirse sola. Las flores florecen y la perfuman con sus agradables fragancias, decorándole el pelo con colores vistosos. Ella misma se siente renacer, pletórica de vida, con una energía inagotable. Pero la primavera es larga... y llegada la mitad del ciclo, la Princesa anhela un instante de soledad y echa de menos el silencio propio del invierno. Es entonces cuando acaba por montar en cólera y hace llegar a las tormentas que preceden al verano.
La época estival es para ella una estación tranquila y apacible. No llueve mucho, por lo que ha de ser ella misma quien riegue el árbol para que no se seque antes de tiempo. Pero no le importa, pues el agua fría se agradece enormemente cuando el calor no sólo aprieta sino que asfixia. El cantar de las chicharras la acuna por las noches, adormeciéndola con diversas serenatas.
Para ella el otoño es la estación más triste de las cuatro. Las hojas se caen, haciéndola sentir más ligera de lo normal, pero estorbándole a la vista hasta que cae la última de todas. Tiene que despedirse de las aves migratorias que sólo la visitan en verano y de los insectos que abandonan sus ramas para preparar la llegada del invierno, llevándose con ellos la alegría de las sonatas y la poesía de sus zumbidos. Durante los meses otoñales, la Princesa se encarga de hacer una capa con las hojas caídas, que luego le servirá para cobijarse del frío.
Y por último el invierno. La Princesa Verde se mira en el espejo del lago helado y piensa que va vestida de novia, cubierta de nieve de los pies a cabeza, con un tocado de ramas heladas sobre la cabeza y gotas gélidas que parecen lágrimas, sobre las mejillas. Fantasea con la llegada de un Príncipe Blanco que la despose y le haga compañía durante los largos, fríos y solitarios días invernales, que comparta con ella su capa de hojas cobrizas y que derrita la escarcha de sus labios con un cálido beso.

Amor con cuentagotas

Si estoy junto a alguien no me gusta tener los ojos cerrados durante mucho tiempo. Así que los abrí con cuidado, temerosa de que el aleteo de mis pestañas me delatara, y te observé desde abajo, cobijada al abrigo de tu barbilla, en el hueco de tu cuello.
Escondías tus ojos de mí detrás de los párpados, pero yo sabía que te estabas haciendo el dormido y nada más. ¿Por qué? A lo mejor crees que si los abres y me miras (nos miramos), este momento que compartimos cobrará un cariz algo más íntimo y personal. Y eso no te gusta.
Pero... piénsalo bien, ya es bastante íntimo y personal justo ahora. No sólo por el hecho de que ambos estamos desnudos y entrelazados, palpitando al unísono, sino también porque todavía conservo tu calor dentro de mí y estamos respirándonos mutuamente, regalándonos el dióxido de carbono que exiliamos de nuestros pulmones al expirar, robándonos el oxígeno al aspirar. Estamos existiendo precisamente al mismo tiempo.
Me gustaría que abrieras los ojos y que me devolvieras la mirada. Si ya estamos mintiéndonos, ¿qué más da una mentira más? Este intercambio de fluidos y energía, en el que te has quedado con una parte de mí (cuantificada en segundos de vida, en sentimientos y fricción) y me has dado algo tuyo, acabará enseguida. Nos separaremos y regresaremos a nuestra cómoda y particular individualidad, sin echarnos de menos y sin arrepentirnos por no haber alargado la despedida de nuestros cuerpos. Mis células, sin embargo, sí añorarán las altas temperaturas, el temblor electrizante, la combustión por la que arden y explotan de placer.
Y será entonces cuando vuelva a buscar la compañía de otras manos y de la sangre de otra persona, esa sangre cálida que recorre y construye otro cuerpo. A lo mejor vuelves a ser tú, o quizá sea cualquier eslabón de esta cadena evolutiva.
Si abres los ojos y me miras ahora, es posible que reconsidere la opción de repetir la elección del código genético que edifica tu ser.

Latidos en estéreo

De pequeña se preocupaba mucho por el latido de su corazón. Apoyaba la mano en su pecho, cerraba los ojos y se concentraba profundamente en encontrar, en algún punto bajo la coraza que eran sus costillas, el palpitar incesante que bombeaba sangre a todos y cada uno de los rinconces de su cuerpo.
Pero no lo conseguía localizar. El latido retumbante no se escuchaba sólo en un lugar en concreto, sino que resonaba por todas partes: en la garganta, en los oídos cuando se los tapaba, en las palmas de las manos y en las plantas de los pies, que se movían al ritmo que marcaba su corazón cuando los dejaba quietos.
Latía con fuerza, demostrando su naturaleza sísmica. Si se tumbaba en la cama, ésta se movía bajo ella obediente a las órdenes de su corazón. Todo su ser palpitaba, gritando que estaba vivo, sacudiendo el mundo a su alrededor con cada respiración.
Pero... ¿por qué no se escuchaba dentro de su pecho, donde debería oírse mejor?
A lo mejor su corazón era más grande de lo normal y abarcaba más espacio. O tal vez sus latidos se comportaban como las ondas en el agua, surgiendo de un punto que desaparece rápidamente y extendiéndose lo más lejos posible. O quizá sólo tenía un corazón cantarín y charlatán que ansiaba comunicarse con el resto del mundo en voz bien alta.

Sólo lloro de verdad cuando me caen lágrimas de los dos ojos

Aquella mañana me desperté llorando, con un charco de lágrimas de mar empapando la almohada. Sorprendida y descalza caminé hasta el cuarto de baño y me miré atónita al espejo, con los dedos sobre la mejilla húmeda y roja la punta de la nariz. Intenté recordar si había soñado algo triste, o quizá una pesadilla, pero no acudió nada a mi mente.

Por la mañana me entretuve adecentando un poco la casa, a pesar del profundo desagrado que me inspiraba esa tarea. Puse la música con el volumen alto, me armé de trapo y limpiacristales y me dispuse a ser una enemiga resistente contra el desorden. Algo, sin embargo, no estaba bien: todas las canciones me parecían melancólicas y despertaban en mí un intenso sentimiento de nostalgia inexplicable, que se presentaba solo sin ir acompañado de ningún recuerdo. Me lloraban los ojos sin cesar.

Pensando que tal vez se debiera al polvo, abandoné la habitación de mi compañera de mi piso y me trasladé a la mía, que ya estaba limpia. Me senté sobre el escritorio, abrí la ventana y saqué la cabeza a través de ella, aspirando con fuerza el perfume otoñal de la brisa matutina. Pero al contrario de lo que esperaba, eso no me proporcionó alivio alguno. Sentí una dolorosa opresión en el pecho y desde lo más profundo de mi alma se me escapó un sollozo desgarrado que hizo eco en el patio interior del edificio. La vecina del cuarto, que en ese momento estaba tendiendo las sábanas, me miró de hito en hito desde arriba. Yo, muerta de verguenza y con el llanto desatado, me aparté de la ventana y me tiré en la cama.

Parecía una fuente. Las lágrimas me manaban a borbotones de los ojos como si fueran dos pozos que, inundados de tristeza, se desbordaban dejando escapar toda la amargura que contenían. Lloraba por los dos ojos, es decir, lloraba de verdad. No sólo por el de lágrima fácil que desde pequeña tenía entrenado por si la situación requería uno o dos pucheros convincentes, sino por los dos; como sólo me sucedía cuando me lloraba el corazón. Rabiosa, enfadada conmigo misma, intenté pensar en un motivo que explicara aquella estúpida llantera.
Pero no se me ocurría nada.

El resto del día transcurrió de la misma forma. Cambié de ubicación un par de veces porque llorar todo el rato en el mismo sitio era bastante aburrido: de la cama pasé al sofá, del sofá al interior de la bañera, de la bañera a debajo de la mesa del comedor y de allí hasta la cocina, alrededor de las cinco de la tarde, cuando mi estómago pedía su ración de alimento a gritos.

Los ojos me dolían, y estaban ya tan colorados que me daba miedo mirarme en el espejo. Mi aspecto era horroroso: tenía las mejillas encarnadas y saladas, la nariz casi despellejada de tanto sonarme los mocos. El último ataque de sollozos había sido tan violento que ahora tenía hipo, me molestaba la garganta y la respiración tan desigual que a veces me quedaba sin aliento y me daba la sensación de que me iba a ahogar. Plantada delante de la hornilla, entre hipido e hipido, encendí una cerilla para poner agua a calentar. Como era mi costumbre, al apagarla de un soplido me la acerqué para oler el humo, cuya fragancia a madera quemada me encantaba. Fue entonces cuando se me ocurrió una idea descabellada.

Recorrí todo el piso de cabo a rabo reuniendo todas las velas y quemadores de inciensos que había en todas las habitaciones, revolviendo incluso en los cajones de mis compañeras. No eran tantos como yo esperaba, pero me servirían. Los coloqué en diferentes lugares de mi habitación, a mi alrededor en el centro, eché la persiana, cerré la ventana, la puerta y apagué la luz. Acto seguido encendí mi mechero y una a una fui prendiendo cada vela y cada barilla de incienso, creando un círculo de llamas a mi alrededor. Una vez todas estuvieron iluminadas, me senté en el suelo y me crucé de piernas imitando una postura de yoga que probablemente yo misma me acababa de inventar en aquel momento.

Pronto la habitación se llenó de humo. Un humo aromático de por lo menos cuatro fragancias distintas, un humo denso que me robaba oxígeno y creaba remolinos en el aire. Yo seguía llorando. Sí, seguía llorando, pero ahora al menos lo hacía debido a la irritación que el humo producía en mis ojos y no a la pena absurda salida de ninguna parte que me había acosado sin descanso desde mi despertar. O probablemente lloraba debido a las dos cosas, pero era más feliz pensando que al menos ahora tenía un motivo legítimo para derramar lágrimas.

Eso era lo que yo quería conseguir, el lado bueno de mi tonta idea. El lado malo, por el contrario, era que empezaba a asfixiarme y a toser sin parar. La nariz tapada dificultaba mucho más el hecho de seguir respirando para mantenerme con vida. Pero mi cabeza no fucionaba muy bien; tanto llorar me había dejado el cerebro un poco seco, y lo único que me mantenía clavada en el suelo era pura cabezonería.

Escuché entonces unos puños aporreando mi puerta antes de abrirla de golpe y de par en par. El humo se estremeció antes de empezar a dispersarse, expandiéndose, escapándose de mi habitación. Clara, con cara de espanto delante de mí, me miraba como si estuviera contemplando un fantasma.

- ¡¿Se puede saber qué haces, majara?!- me gritó, enfadada.- ¿Estás loca o es que sólo eres gilipollas? ¿Qué coño pretendías?
- Dejar de llorar.- le contesté, poniéndome en pie torpemente y acercándome a ella para lanzarme a sus brazos.- ¡Pero no puedo!
- ¿Dejar de llorar, con todo ese humo? ¡Imposible! ¿O es que acaso intentabas matarte para dejar de llorar?
- ¡No!
- ¡Pues lo parecía, chalada! ¿Por qué lloras, si puede saberse?

Me aparté de ella y escondí la cara enrojecida entre mis manos.

- ¡¡No lo sé!!- grité, con desesperación.